（开头段落）

暮色四合时，我总爱蜷在老槐树下的石凳上翻看旧相册。泛黄纸页间夹着的银杏叶标本在晚风里微微颤动，恍惚间又看见母亲踮着脚尖在枝头采摘的背影。那时我刚上小学，父亲常年在外地工作，家里只剩母亲和年迈的祖母。每个周末的黄昏，两位老人都会用竹篮装满刚从菜园采摘的蔬菜，步行两里多地送给我，篮底垫着晒干的艾草，能驱散深秋的寒气。

（主体段落一：日常的温暖）

记得那个飘雪的清晨，我因为发烧昏睡整夜，醒来时发现床头摆着温热的红糖姜茶。母亲裹着厚重的棉袄站在窗前，呼出的白气在玻璃上凝成霜花。她用红丝线把退烧贴系在床头，说这样能让我感觉她就在身边。祖母从灶间端来蒸好的小米粥，颤巍巍地捧到我面前，枯瘦的手指轻轻抚过我滚烫的额头。那天厨房的煤炉烧得特别旺，蒸腾的热气模糊了两位老人的面容，却让我在病痛中感受到最真实的温度。

（主体段落二：跨越山水的牵挂）

期中考试失利那天，我躲在阁楼里抹眼泪。忽然听见楼下传来急促的脚步声，母亲举着从镇上买回的《古诗词鉴赏》，书页间夹着张字条："你看王维的'明月松间照'，是不是很像后院那株老松？"祖母不知何时也站在楼梯口，手里端着青瓷碗，里面浮着刚熬的枇杷膏。她们没有责备我的成绩，反而陪我在月光下背诗，母亲用方言念着"春风又绿江南岸"，祖母就着瓦罐轻哼童谣。那夜阁楼的窗棂结满冰花，却比任何冬夜都要温暖。

（主体段落三：生命的传承）

去年深秋接到父亲电话，说祖母病重住院。我连夜赶回老家，推开病房门时，两位老人正用枯枝般的手指比划着教我包饺子。祖母把面团揉得像白云般松软，母亲则专注地教我捏出十八道褶的元宝饺。护士站传来仪器滴滴声，她们却浑然不觉，直到夕阳把输液管染成金色，才恋恋不舍地收起面团。临终前祖母攥着我的手，用尽力气在我掌心画了个歪扭的圆，说那是她年轻时在田埂上采的野蔷薇花。

（结尾段落）

如今每当我经过老槐树，总能看见树根处新冒出的嫩芽。那些被岁月压弯的枝干上，不知何时又长出了青翠的新叶。母亲在镇上开了间小杂货铺，货架底层永远摆着退烧贴和枇杷膏；祖母生前最爱的艾草，如今成了店里最畅销的香囊。某个春日清晨，我看见母亲教新来的店员包饺子，她手把手教着捏褶的力道，阳光从木格窗斜斜地洒进来，在面粉堆里织成温暖的网。原来真正的温暖从不需要宏大叙事，它就藏在晨昏交替时递来的热汤，在风雪交加时紧握的双手，在生命轮回里代代相传的牵挂里。就像老槐树年复一年落叶又抽芽，那些被时光浸润的温暖，永远在记忆深处抽枝散叶。